As Quatro Estações de Vivaldi: na Sinfonia a Eternidade do Momento [do Editor]

Viver não é caminhar rumo a uma conclusão. A vida não tem clímax, desfecho ou epílogo definidos como num romance mal escrito. Tudo que existe está contido no instante que se vive. O erro maior é imaginar que o sentido da existência repousa em algum ponto à frente, algo a ser alcançado depois de muito esforço, como se o viver fosse uma longa espera por um momento de consagração que justificaria toda a dor. Mas esse momento nunca vem. Porque ele não existe fora do agora. A esperança mal direcionada transforma o tempo num tirano, e a alma numa prisioneira da expectativa.

O ser humano moderno, educado para correr, acostumado a medir a vida por metas e resultados, esqueceu o que é estar. Estar inteiro. Estar sem cálculo. Estar sem necessidade de provar nada. Confundiu ocupação com plenitude, meta com sentido, performance com existência. O mundo transformou-se num teatro onde se atua sem fim, e o público, distraído, já nem percebe a beleza do gesto simples, da fala espontânea, do silêncio sincero. A pressa destruiu o tempo interior. A ansiedade pelo depois corrompeu o agora.

A música oferece uma imagem clara do que é viver. Não se ouve uma sinfonia para chegar à última nota, assim como não se respira para alcançar o último suspiro. O valor está no som em si, no momento em que vibra. Quando escutamos As Quatro Estações, de Vivaldi, não esperamos que o inverno chegue logo, nem que o verão acabe depressa. Cada movimento é um mundo, completo em si. O ouvinte atento sabe que a beleza está no percurso, não no fim.

A vida pede exatamente essa escuta. Uma escuta que não busca o fim, mas a presença. Uma escuta que não analisa, mas participa. A música não se justifica. Ela é. E assim também deveria ser o viver. Um fluxo de momentos que não exigem finalidade, mas inteireza. Uma dança que não conduz a um ponto fixo, mas que se basta no gesto do movimento.

Talvez devêssemos reaprender com as crianças, os poetas e os músicos. Eles sabem habitar o momento como se fosse tudo. Não perguntam para quê serve a flor ou o riso. Simplesmente vivem. Não esperam o fim da dança. Estão dentro dela. E isso basta. Porque não há final. Há variações contínuas de uma mesma melodia. E em cada nota, se escutarmos bem, já está o todo.

Tudo o que é verdadeiro pulsa no tempo presente. Não é promessa. É vibração. A vida é agora. Inteira. Simples. Inadiável. Como uma sonata que se desvela nota por nota. Como Vivaldi, que nos ensinou que o tempo pode ser sentido com os ouvidos.